Café amargo e quente

 

Não estou feliz.

Sou café amargo e quente

Não me importo de tocar

O coração de toda a gente

É fácil estar, o difícil é ser

O que conta nessa vida são as flores

Os doces, não os temores

Risca de giz, óculos escuros

Sapatos de couro, solidão

Para onde eu olho só há muros

Logo amanhece a existência de alguém

Crescem rumores de amores além

Se vê e se lê reminiscências do adormecer

Não pretendo me despedir

Não posso me dizer adeus

A vida é meio linda, acasos aqui ainda vivem

Prestes a anoitecer

Não estou feliz

Estar é mais fácil, ser é estável

Instável permanecerei

Enquanto os dados rolam tudo pode mudar

 

Café brûlant

Je ne suis pas heureux.

Je suis amer, café brûlant

Je n'ai rien contre le fait de toucher

Le cœur de chacun Il est facile d'être, le plus difficile est d'exister

 Ce qui compte dans cette vie, ce sont les fleurs Les douceurs, pas les peurs

 Chemise à rayures, lunettes de soleil

Chaussures en cuir, solitude Partout où je regarde, il n'y a que des murs Bientôt, l'existence de quelqu'un se révèle

Des rumeurs d'amour éternel se répandent

 On voit et on lit des souvenirs de l'endormissement

Je n'ai pas l'intention de dire au revoir

Je ne peux pas me dire au revoir

La vie est belle par moments, les rencontres fortuites existent encore

À la tombée de la nuit Je ne suis pas heureux

Être est plus facile, exister est stable Instable, je le resterai

Tandis que les dés roulent, tout peut changer

 

                    Marcelo Gomes Melo 

Os que morrem

 

      Desfilando como um anjo ela flutua na passarela da minha existência. Perder a noção do que é real é tão fácil!

        Dizem que a paixão é uma camada que protege a inocência. É um escudo transparente que acusa os golpes sem lhe matar. Tortura permanente que lhe atira de um lado para o outro como se fosse um barco sob tempestade em fúria!

        Um anjo indiferente, olhos brilhantes no horizonte, não enxergam a ninguém. Concentração total em sua própria versão de si mesma, em busca de algum topo para chamar de seu.

        Incapaz de amar, a não ser a si mesma. Incapaz de gostar de alguém que não seja no espelho, veneno voraz que arrasa corações por onde passa, os pés nus ensanguentados com o sangue dos outros a quem largou pelo caminho, sorriso suave e frio de um cérebro que não funciona, pela passarela em que só cabe um, ela não sente compaixão, só conhece ambição.

        Escultura que busca a perfeição e jamais vai parar até que o mundo muda e virá para baixo e acabará como qualquer outro ser humano que ignora o jogo são os que morrem.

        Os que morrem.

 

                        Marcelo Gomes Melo